Os Amantes- Magritte

"A Arte evoca o mistério,

sem a qual o mundo não existiria"

René Magritte

Cântico negro- José Régio

Uma poesia do luso José Régio. Palavras cheias. Intensas! Ainda mais num mundo onde as pessoas pensam que os elogios e as palavras "mansas" encantam.   

Cântico negro

José Régio

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: “vem por aqui!”
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

Viejo

Outono, antes do anoitecer do dia 13

Viejo, como andas?

Escrevo rápido e sem escolher bem as palavras. Escuto mais uma vez o Einaudi, do disco que tu esquecestes. Penso que irias gostar deste tempo. Estou aqui na varanda, vejo a tua árvore. Da última vez que a vistes, era primavera. Ela está linda, emoldurada com o adeus do dia.

Sei que a distância é grande, mas sinto tanto a tua presença. Hoje, uma vez mais, li a tua carta. Capaz de pensar que ando a arquivar na alma cada palavra. Não te rias...

Acreditas que a cada leitura, e olha que passa de algumas dúzias, encontro novos sentidos para as palavras que já andam a envelhecer? Pois, se digo isto, faço o uso da verdade. Sinto muito não ter respondido com a urgência solicitada, mas o tempo por aqui anda mais curto que no restante doutros lugares.

Gostaria tanto de ter contigo ainda nesta estação, apesar disso, parece que esse desejo é coisa para mais um par de tempo. E não te atrevas a dizer que é por minha culpa. Sabes muito bem do meu desejo de ver-te, mas as pernas são curtas e ainda não surgiu nenhum 'gênio' da lâmpada.

Sei que sou, muitas vezes, inflexível com minhas ações. E sei, ainda mais, que não consegues compreender a todas. Reconheço que não sou pessoa de fácil entendimento. No entanto, importante que saibas: amo-o muito, muito. Nos últimos tempos, esse amor, nutrido pela saudade, cresce. Sei bem, quando estamos juntos, nosso convívio não é fácil. Contudo, temos lá nossos momentos de ternura. Leveza...

Imagino que agora deves rir das minhas afloradas sensibilidades. Não importa, só por hoje, vou ignorar.

A verdade é que ando muito cansada. É tanto a ser feito, e a penúria de tempo, recurso, a rondar como fantasma. Mas como tu diz: uma coisa por tempo.

Vá saber por que escrevo estas palavras pintadas de emoção. Talvez a poesia sirva-me como defensora e tal qual o poeta, posso dizer que a lua, o conhaque, botam a gente comovido como o diabo.

Lembro-me, nesta hora, do teu sorriso. Da tua cara amuada quando bombardeio as tuas ideias. Até disso sinto falta. Oh...

Ah, quase esquecia. Encontrei o livro que te prometi. Mando junto com essas palavras. Não te ofendas, mas destaquei umas linhas que encontrei no meio das páginas. Deixo-te como despedida. E não te esqueças, espero vê-lo em breve. Aguardo a tua companhia por estes campos. Mando também uma música do Einaudi, a que escuto agora.

Um abraço, meu amigo querido. Meu pai. Meu Viejo.

“Estes são os alicerces da nossa razão e da nossa força, este é o muro por trás do qual nos foi possível defender, até aos dias de hoje, quer a nossa identidade quer a nossa autonomia. Assim temos continuado. E assim continuaríamos se novas reflexões não nos viessem apontar a necessidade de novos caminhos” Saramago- Todos os Nomes.