Era uma vez dois homens. Um era alto,
outro baixo. Um era gordo, outro magro. Um moreno, o outro ruivo. Um tinha a
voz muito grossa e outro uma borbulha na ponta do nariz. Um chamava-se Manuel
Francisco e o outro Francisco Manuel. E muito mais coisas poderia dizer de cada
um deles. Mas, o fundamental, é que eram muito diferentes um do outro. Só numa
coisa se assemelhavam: ambos eram tremendamente teimosos.
Na terra onde viviam havia uma ladeira
íngreme, inclinada, cheia de pedras e calhaus. Uma ladeira daquelas que a gente
só sobe ou desce quando não pode deixar de ser.
Um dia, um dos homens ia a subir a
ladeira quando o outro vinha a descê-la. Como é natural, encontraram-se a meio.
Bem… A meio, a meio, exactamente a meio, não tenho a certeza se foi. Talvez tenha
sido um bocadinho mais para cima ou um bocadinho mais para baixo. Para a nossa
história esse pormenor não tem grande importância e, por isso, vamos fazer de
conta que foi a meio.
Mais ou menos a meio da ladeira, os dois
homens encontraram-se, pararam à frente um do outro e desataram a discutir. Um
ia a subir e, por isso, achava que a ladeira era uma subida. O outro vinha a
descer e, pelo contrário, garantia que se tratava de uma descida.
Sem chegar a acordo, sentaram-se ali
mesmo no chão para tirar a questão a limpo. Quem os conhecesse, sabendo que
eram homens de palavra fácil, capazes de inventar sólidas razões e grandes
argumentos, logo via que aquela discussão ia demorar. E demorou.
Passaram-se sete dias e sete noites e a
discussão não parava. Veio a Lua e foi-se o Sol, veio o Sol e foi-se a Lua e os
dois homens a discutir. Nem o frio, nem o calor, nem a chuva, os distraíram.
Continuavam na mesma. Para um, aquela ladeira era uma subida porque subia de
baixo para cima. Para o outro, era uma descida porque descia de cima para
baixo.
A discussão continuou e continuou. À
sétima noite começou a soprar um vento muito forte. Um vento tão forte e
violento que arrancava terras, árvores e pedras e as atirava de um sítio para
outro. Um vento daqueles capazes de trabalhar lentamente, séculos e séculos a
fio, para mudar a face da Terra e transformar montes em covas fundas e buracos
de meter medo nas mais altas montanhas.
O tempo passou. O vento mexeu com tudo.
Mudou a paisagem. Transformou o mundo. Só os dois homens continuavam sentados
no meio da ladeira sem darem por nada do que acontecia à sua volta. Estavam tão
preocupados, cada um, em ganhar a discussão, que não sentiram nem a chuva na
pele, nem o frio nos ossos, nem o sol na moleirinha.
Passaram-se sete mil noites e sete mil
dias, os homens a discutir e o vento a trabalhar.
A ladeira, a pouco e pouco, ia ficando
diferente. A parte mais alta cada vez menos alta, e a parte mais baixa a
crescer sem parar à custa de entulho, areia, calhaus e pedrinhas que a tornavam
cada vez menos baixa.
Um belo dia, a parte de baixo e a parte
de cima da ladeira ficaram iguais, da mesma altura e, portanto, a ladeira
desapareceu. A terra ficou direitinha, lisa, uma planície que se estendia até
perder de vista.
O vento, sem mais nada que fazer ali,
foi trabalhar para outro lado. Os dois homens que, como eu já disse, eram muito
teimosos, continuavam a discutir se a ladeira era uma subida que se descia ou
uma descida que se subia.
A certa altura, olharam em volta, para
um lado e para outro, até onde a vista podia alcançar. Aperceberam-se então que
a ladeira tinha desaparecido. Olharam um para o outro, levantaram-se,
cumprimentaram-se e, cheios de orgulho, afastaram-se cada um em sua direcção,
ambos seguros de que tinham ganho a discussão.
José Fanha
A noite em que a noite não chegou
Porto, Campo das Letras, 2001